Saltad el fuego ¡por Belenos!

Una fiesta más, un paganismo más. La noche de San Juan y sus famosas hogueras tienen un origen poco cristiano aunque ahora parezca lo contrario.

Todo tiene que ver con el sol, el solsticio de verano, el día con más horas de luz y menos de noche que las más antiguas civilizaciones aprovechaban para recoger las cosechas. Como un montón de mitos y rituales de un sinfín de civilizaciones tiene que con el dios sol.

Los griegos celebraban su ritual correspondiente dedicado al dios Apolo encendiendo hogueras para purificar a los asistentes. Los romanos las dedicaban a Minerva y ambos recogían hierbas medicinales ese día porque pensaban que adquirían mayor poder curativo. Esto tan pagano aún se sigue haciendo en pueblos gallegos donde las mujeres compran flores y hierbas, las lavan con el agua del rocío de esa noche y las cuelgan en las casas para que den buena suerte el resto del año.

Pero no eran los únicos, los incas celebraban la fiesta del Inti-Raymi, que se sigue haciendo ahora, aunque sólo sea como atractivo turístico.

Y como no, los celtas celebraban el solsticio dedicando la fiesta, beltaine, a su dios del fuego Belenos encendiendo hogueras que saltaban los guerreros demostrando su valor al dios y cuyas ascuas utilizaban los druidas para hacer pasar entre ellas a los animales para purificarles y protegerles.

Si bien el ritual más conocido es el que tiene que ver con el fuego y las hogueras hay más también asociados al agua. Las de las fuentes y riachuelos que eran bañadas por el sol al amanecer de ese día se pensaba que eran curativas (si vais por Galicia preguntad por las fuentes que aún queda alguna), los baños de las nueve olas, que se siguen celebrando en las costas gallegas, se celebraban para que las mujeres tuviesen más facilidad para quedarse embarazadas.

Alguien pensará que lo que hizo la iglesia no fue tal transformación de pagano a cristiano… pues se equivoca. Si hubiese sido fruto de la casualidad o simplemente del tiempo no habría testimonios como el del “apóstol de los suevos”, San Martín de Braga, quién ya en el siglo VI condenaba como herejía la celebración del solsticio por ser de herencia pagana “La lucha contra la oscuridad se perpetua con la luz del fuego de la hoguera, que simboliza el bien. Las personas saltan esa hoguera, exorcizan el mal y eliminan la eficacia de un posible maleficio.”

Sin embargo la iglesia no consiguió abolir las fiestas en cuestión, recurso… cristianizar. La solución sencilla y curiosa. San Juan Bautista que, oh casualidad es el único santo del que se celebra su nacimiento en vez de su muerte y claro el hombre, nació el día del solsticio de verano (curioso que la navidad, la natividad de Jesús se celebre 6 meses después, será casualidad también). ¿Y las hogueras como las explican?, porque claro, no es sólo la fiesta también hay que cristianizar las costumbres asociadas a ella.

Pues otra curiosa casualidad. Resulta, que al padre de San Juan, Zacarías, le comunicó un ángel la cuestión tal como “relata” después el evangelio de Lucas “Zacarías era un sacerdote judío que estaba casado con Santa Isabel, y no tenían hijos porque ella era estéril. Siendo ya viejos, un día cuando estaba él en el Templo, se le apareció un ángel de pie a la derecha del altar. Al verlo se asustó, mas el ángel le dijo: “No tengas miedo, Zacarías; pues vengo a decirte que tú verás al Mesías, y que tu mujer va a tener un hijo, que será su precursor, a quien pondrás por nombre Juan. No beberá vino ni cosa que pueda embriagar y ya desde el vientre de su madre será lleno del Espíritu Santo, y convertirá a muchos para Dios”. Pero Zacarías respondió al ángel: “¿Cómo podré asegurarme que eso es verdad, pues mi mujer ya es vieja y yo también?”.
El ángel le dijo: “Yo soy Gabriel, que asisto al trono de Dios, de quien he sido enviado a traerte esta nueva. Mas por cuanto tú no has dado crédito a mis palabras, quedarás mudo y no volverás a hablar hasta que todo esto se cumpla”. Cuando se cumplió, seguía Zacarías sin voz, así que para mostrar su júbilo encendió hogueras para que todo el mundo las viera y conociera el nacimiento de su hijo, recuperando tras ello de nuevo su habla.

Allá cada uno con lo que celebra, y como dicen los Galegos: En San Xoán meigas e bruxas fuxirán.

Adios al coloso

Snif snif, toda una lástima. Acabamos de quedarnos sin una de las obras más representativas de Goya. El coloso. Ahora resulta que no es suyo, que es de un tal A.J.

¿Qué dirá Don Francisco de todo esto? Pues que ya lo sabía, supongo. Asensio Juliá, que así se llama, resulta ser el principal ayudante del pintor de Fuendetodos a finales del siglo XVIII, así que lo habría visto hacer desde un principio, digo yo, eso si no era un ejercicio de clase.

El caso es que uno de los cuadros más reproducidos en los libros de texto y de arte de medio mundo y a la sazón uno de los cuadros más representativos de Goya y la pintura española del XVIII ha dejado de serlo. Porque una cosa está clara. Puede que el cuadro en cuestión después de haberse llevado tantas alabanzas hará que suba el caché de A.J., pero nunca conseguirá la relevancia que el cuadro ha tenido por tener la firma que tenía hasta ahora ni de casualidad.

Entonces, ¿es el cuadro tan bueno como se decía o simplemente era bueno porque era de Goya? Es lo que tienen las marcas, uno nunca está seguro del todo. Claro que si atendemos a las explicaciones que da la experta del museo sobre el cuadro... angelito, a caer de un burro le pone. Sobretodo al compararlo con las obras de Goya, fallos de perspectiva, de tamaño, mala definición de la anatomía del gigante y del resto de las figuras del cuadro. Por no hacer bien no tiene buenas ni las pinceladas, ni el estudio previo, ni las capas de pintura. Vamos que muy bonito señora pero el cuadro es un poco menos que un asco. Lo que me devuelve a la misma pregunta. Si tan bueno era el cuadro hasta ahora, ¿cómo es que ha dejado de serlo? Pobre Coloso, al final colosito y gracias.

Calabazas, buñuelos y huesos “de santo”.

Una fiesta más, religiosa toda ella. Todo el mundo la conoce. Entre otras cosas porque no hay que ir a trabajar. Es el día de todos los santos. Pero, ¿cuál es el origen de este día?

Pues ni santos ni religión tienen que ver con ella. De nuevo hay que remontarse a los tiempos en que los celtas pululaban por media Europa y los romanos por la otra mitad al poco tiempo.

Para los celtas una de sus celebraciones anuales era el fin a de año, que para ellos era el actual 31 de octubre, el fin de su verano, el samhain. En esta celebración además del último día del año, se celebraba la recogida de la última cosecha con la que se nutrirían durante el invierno y según sus creencias también era el día en el que los espíritus traspasaban al mundo de los vivos vagando por la tierra dando origen a diversas tradiciones y ritos como escribiré más adelante.

También los romanos celebraban más o menos en los mismos días la festividad de feralia dedicada al culto a sus muertos en los que realizaban ofrendas a sus paganos dioses incluyendo a Pomona, ofreciéndole manzanas recién recogidas.

Los romanos hacían ofrendas, los celtas intentaban que los espíritus no entrasen en sus casas ni en sus cuerpos. Para ello colocaban pequeñas velas en el interior de nabos ahuecados que colocaban para que los espíritus encontrasen el camino a seguir. Además pensaban que colocando en las ventanas una vela por cada uno de los difuntos de la familia los espíritus estarían tranquilos y les dejarían en paz.

Los druidas encendían también hogueras alrededor de las cuales se reunían los pueblos para celebrar el fin de la cosecha.

La celebración siguió integrando elementos celtas y romanos hasta que Justiniano decretó el culto cristiano como obligatorio para todo el imperio que absorbió de todas formas la vieja costumbre del samhaim.

No fue hasta el siglo VIII cuando la iglesia decidió que ya era hora de que los cristianos dejasen de celebrar rituales paganos decidiendo colocar su “día de todos los santos” el día 1 de noviembre para intentar reemplazar lo que se celebraba ya desde siglos antes. De hecho en el siglo IV la iglesia de Siria celebraba un día de sus mártires y el papa Bonifacio IV transformó un panteón romano en cristiano dedicándolo a todos los santos pasando la fiesta de mayo al actual día. Esta idea es además la que le da nombre a la actual fiesta. En inglés (Gran Bretaña es el lugar en que más aceptación tenían estos ritos por estar más asentadas las costumbres celtas) el día se conoció como “All Hallow’s Day” y por su importancia la noche anterior se celebraba la fiesta de la víspera, es decir, “All Hallow’s Eve” que por las deformaciones propias de la lengua anglosajona pasó a llamarse “Halloween”.

Y la famosa calabaza ¿de dónde sale? Otra leyenda celta más. Se dice que existió un personaje llamado Jack con fama de bebedor y pendenciero al que el diablo quiso visitar para saber si la fama de aquel mal hombre estaba justificada. Le encontró en una taberna y tras hablar con él decidió llevárselo al infierno con él. Jack le pidió un deseo, una cerveza para cada uno. El diablo accedió, pero al ir a pagar ninguno tenía dinero y Jack le pidió que se convirtiera en moneda para pagar, pero en lugar de hacerlo metió la moneda en un bolsillo junto con un crucifijo de plata que impedía al diablo transformarse de nuevo. Con el engaño consiguió un año de plazo hasta la nueva visita del diablo. El año siguiente fue a buscarle de nuevo. De nuevo Jack le pidió un último deseo, que el diablo subiese a un árbol a cogerle una manzana. Al subir Jack talló una cruz en el tronco que no dejaba bajar al diablo. Una vez se vio engañado pero esta vez el pacto fue para los diez años siguientes.

Jack murió antes, pero al llegar a las puertas del cielo no dejaron que entrase por su terrible vida y le empujaron al infierno donde tampoco puedo entrar por el pacto al que había llegado son satanás. Al menos se apiadaron de él y le dieron una brasa para que pudiese meterla en un nabo y así guiarle en sus pasos. De ahí el nombre actual de la calabaza “Jack-O’lantern”. Del nabo a la calabaza sólo hay un pequeño paso casual. Al emigrar los irlandeses a Estados Unidos se llevaron con ellos sus costumbres, pero no había nabos, eso sí, ¡calabazas encontraron para repartir!

En estas latitudes la iglesia estaba más afianzada y consiguió que se olvidasen poco a poco las viejas costumbres, quedando prácticamente sólo el culto a los muertos.

La tradición de los dulces también viene de viejo, está si es más cristiana. Los pobres del siglo IX empezaron a pedir dulces por las casas ofreciendo rezar por las almas de los difuntos de quién les alimentase. Comenzaron siendo simple pan con pasas pero poco a poco se fueron añadiendo más preparaciones.

Los huesos de santo tengan probablemente origen madrileño. Aparecen citados en el “Arte de cocina” de Francisco Martínez Montiño de 1611. Eran una rápida solución para dar salida al mazapán de almendras recién recogidas en esa época y seguir con la vieja tradición de comer dulces en ese día. Del origen de los buñuelos no he conseguido la fecha, aunque supongo que sería simplemente una solución más barata. Es extraño. Dinero alrededor de la religión.

El roscón

El roscón de reyes y la celebración de los Reyes Magos.

Los griegos ya le ofrecían a su dios solar, dios de las puertas, llamado el dios de los pasteles, unos bollos redondos similares a los actuales roscones. Y los romanos celebrando las victorias de Cesar Augusto a comienzos de enero. Con el tiempo estas celebraciones se convirtieron en una escusa para el desenfreno, gastronómico o no, sobre todo si atendemos a aquellos que defienden que el roscón era repartido sólo entre los esclavos incluyendo uno en el que se introducía un haba que permitía a quién la encontrase ser “rey por un día”.

La primera vez que la iglesia institucionaliza la fiesta en cuestión es el siglo III, la Epifanía o Teofanía, y se convirtió en el día de abstinencia, supongo que para reponer los excesos acostumbrados hasta ese momento. Ya en el siglo XI, con las paganas costumbres olvidadas, la iglesia decidió convertir en protagonista de la historia al niño más pobre de la ciudad, que sería vestido con ropas suntuosas y servido en la mesa por personas de alta alcurnia y que recibía también dinero recogido de las donaciones populares. Se pasó del “rey del haba” al “rey niño”. Está idea se llevó a las casas menos pudientes haciendo que el más pequeño de la casa repartiese el roscón y el que encontrase el haba pasaba a presidir la celebración.

Esta costumbre arraigó fuertemente en Francia donde fue prohibida de nuevo por los hugonotes franceses en el siglo XVI debido de nuevo a los desmanes y abusos cometidos en las festividades. En esta época se introdujo la idea del “regalo” en el roscón en sustitución del haba. El cocinero de Luis XIV introdujo en la masa un colgante con un diamante fruto de las donaciones del resto de sus sirvientes. Así ha ido pasando por los años hasta que los soldados repatriados de Flandes lo introdujeron en España popularizándose en el siglo XVIII con la llegada de los Borbones.

Y he aquí el porqué de la celebración del día de reyes que, por cierto, no aparecen en la historia hasta el siglo VI en que el monje Veda el Venerable les pone nombre (Melchor el anciano, Gaspar el maduro, y Baltasar el joven negro) aunque sólo fueron citados anteriormente en el evangelio de San Mateo quién ni dice que fueran tres ni que fueran reyes.

Dulce Navidad

Hace ya unos meses mantuve una charla con uno de mis mejores amigos sobre una festividad pagana que con el tiempo y unas misas había sido transformada por la iglesia y a la que ya nadie recuerda como lo que fue, algo que en origen no solo no tenía absolutamente nada que ver con ninguna religión sino que era considerada por los religiosos como pagana e impura. Al recordárselo yo, su repuesta fue algo así como ya está el ateo con sus cosas. Bueno pues esa ha sido mi inspiración para ir escribiendo sobre aquellas fiestas paganas que se hayan ido sacralizando con el tiempo. No es que quiera yo ahora “evangelizar” a nadie, pero tampoco es de justicia que se pierdan los orígenes de las cosas, así que está es una más.

Dulce Navidad

La natividad de Jesús. Eso es lo que se celebra en esas fechas. ¿O no?

Pues va a ser que no. En la biblia ni siquiera aparece la fecha en que nació el niño y no dice que se tenga que celebrar el nacimiento. Sin embargo la iglesia buscó mucho después una fecha para dicha celebración. Y buscaron una cualquiera, pero no una casual. Por eso la colocaron en la fecha en la que todas las culturas y civilizaciones celebraban sus fiestas más importantes de todo el año. El solsticio de invierno. El día en el que el sol empieza a tener más horas para brillar y que era el día más importante para celtas, egipcios, griegos y romanos entre otros. Todos celebraban lo que para ellos era más importante, la luz del sol, y su dios más importante, el dios Sol.

Pero no penséis que en el cristianismo no pasa, a ver de dónde pensáis que sacaron los santos sus aureolas sino de los símbolos solares "paganos". Bueno a lo que iba. Sólo el cambio de calendario hizo que la fiesta de la navidad pasase del 21 al día 25 de diciembre y de paso hicieron coincidir la epifanía con las celebraciones romanas de las victorias augustas.

¿Esto es un problema?, pues para mi no, pero las cosas claras y el chocolate espeso. A veces no es oro todo lo que reluce.

Pasa lo mismo con las tradiciones "cristianas" asociadas a la navidad. La entrega de regalos. Era la costumbre romana en la fiestas de las saturnalia, en el solsticio. (El enlace es una página de ejemplo como cualquier otra).

El árbol de navidad, no sólo no es cristiano sino que hay varias referencias bíblicas en las que, el árbol verde, aparece como símbolo pagano (Ezequiel 6:13, Deuteronomio 12:2).

Con esto no quiero reirme de nadie ni nada parecido, pero creo que no está demás saber lo que cada uno celebra y si quiere celebrarlo de todas formas, cada uno en su casa...

La España que nos merecemos IV. Para muestra un botón

No salgo de mi asombro.

Hace dos días se conoció la noticia de un posible caso de espionaje ilegal comandado por uno de los consejeros del gobierno de la comunidad de Madrid, amigo y mano derecha hasta ahora de mi prima Espe, Francisco Granados. El echo en sí, ya es como para echarse a temblar. Si esto es lo que entiende este hombre por democracia no me extraña que estemos como estamos.

Pero lo que me asombra de verdad es que las únicas explicaciones que se le ocurran al elocuente señor en cuestión sea que: la publicación por parte del periódico El País de este caso se debe a una maniobra de ocultación de las palabras de Solbes sobre la carencia de maniobra del gobierno actual para mejorar la crisis financiera que nos envuelve. "En mi opinión, hemos utilizado todo el margen de gasto público que teníamos, incluso hemos ido un poco más lejos de lo que según una interpretación estricta del pacto de estabilidad deberíamos."

¿Por qué me sorprende? Porque podría ser verdad, no digo que no, si no fuese por el “pequeño detalle” de que dichas polémicas declaraciones del vicepresidente fueron hechas en el transcurso de una entrevista a la sazón publicada en exclusiva en primera plana y a cuatro columnas por el periódico El País. Si si, el mismo.

Entonces, mi pregunta es… ¿acaso es tan estúpido el señor Granados como para no darse cuenta de ese pequeño detalle? O simplemente ha pensado que el resto del universo es más estúpido que él y no se iba a molestar en saber de dónde salían las declaraciones de Solbes. Para mi que es esto. Ya no solo porque vivamos rodeados de estúpidos incapaces de razonar de forma coherente la mayoría de las veces, sino porque en el fondo sabe que da lo mismo. Sabe que tiene un montón de electores cuya respuesta al tema será “que jin” “que lleva razón, es una maniobra de esas para ocultar cosas”, “los del país que son unos rojos y quieren despresti, despes, decir que el Granados es tonto, vaya”. En fin.

Sólo dos días después, cuando ya el caso parece que no tiene remedio, la propia presidenta de la comunidad ha pedido a la fiscalía que investigue el caso, aunque sólo sea por intentar que el tema no le manche los faldones.

Y no se pierdan ustedes al fiscal superior de la Comunidad de Madrid diciendo que no ve indicios de delito en un caso de espionaje a cargos públicos, total na.

Vamos que como uno piensa que la política y sus políticos son fiel reflejo de la sociedad en que vivimos, no es que tengamos lo que merecemos porque tenemos lo que votamos. Es que tenemos lo que somos.

Las crónicas de Gaza. El inglés, el árabe y el judío.

Genocidio: Exterminio o eliminación sistemática de un grupo social por motivo de raza, de etnia, de religión, de política o de nacionalidad.

Hay muchas voces que opinan que esto es lo que está ocurriendo en estos días en la franja ocupada de Gaza. Por supuesto que, otros muchos dicen que no, que eso es exagerar el problema. Mi opinión es que sí, que es lo que ha ocurrido, que eso es lo que está haciendo Israel con el pueblo palestino auspiciado por los Estado Unidos de Norteamérica que bloquean y colapsan las “decisiones” de la ONU que ha perdido con ello todo sentido de existencia (desde hace muchos conflictos ya). Y lo opino porque mi estrecha mente no es capaz de imaginar otra explicación para los bombardeos sistemáticos a la población civil. Y digo sistemáticos porque cuando la respuesta al lanzamiento de cohetes caseros, que son poco más potentes que un petardo, se realiza con bombardeos de la aviación contra las viviendas de la población civil sabiendo que lo son, lanzamiento de cohetes desde helicópteros (mucho más quirúrgicos en sus acciones), invasión de las ciudades con tanques e infantería no tengo otra forma de pensar.

A esto hay que unirle las explicaciones del gobierno israelí, como las de su ministra de exteriores justificando los ataques a la población alegando que los cohetes están en sus viviendas y ellos lo saben y lo defienden, así que se agarren los machos que lo que tienen se lo han buscado ellos solitos. Con un par.

Pero mejor aún fue su frasecita cuando dijo que los ataques eran selectivos y a las pocas horas ellos mismos recuentan sus muertos, 9 y de esos, 4 militares israelíes muertos por fuego amigo. Bonito eufemismo. Es decir, que eso que llamaba selectivo incluía a sus propios militares, qué ocurre ¿no le caían bien a su sargento o algo? Pueden decir que es casualidad, que los errores son posibles en este tipo de operaciones, pero no me cuadra que haya más de 300 niños muertos por casualidad.

A mi me huele más a que no les importa realmente si los muertos son niños o terroristas, es más me da que lo que piensan es que cada niño muerto es un futuro terrorista menos del que preocuparse. Pero no sólo lo pienso por eso. También por el caso del militar que se encontró a unos niños atemorizados por los tanques, les animó a que entrasen en un edificio asegurándoles que estarían seguros y a los pocos minutos el edificio voló por los aires. Me dirán que tarados los hay en todas partes, pero no me vale la explicación. No me vale porque supongo que este tipo de cosas responde a una cadena de mando con lo que ya no es un tarado suelto.

A todo esto se le une el hospital, la sede, y un centro de prensa que bombardearon y que estaban bajo control de la ONU, llenas de niños. No me creo que Israel no conozca la ubicación de un edificio internacional y mucho menos que no sean capaces de apuntar mejor sus cohetitos.

Pero si sólo fuese eso. Hablamos de una población, en Gaza, de millón y medio de personas que llevan sin luz meses, sin agua potable meses en una buena parte del territorio. Que no pueden apenas moverse de su ciudad. Que no pueden conseguir los permisos necesarios para trasladar alimentos, medicación… con lo que la presión a la que ha sido sometida dicha población hace completamente inviable un entendimiento entre los dos pueblos.

Y todo esto mientras nosotros nos dedicábamos a comer cordero, turrones y champán, como todos los años. Pero al fin y al cabo, esto pilla de lejos.

Con todo esto, creo que está claro de que parte anda este que escribe, pero eso no quiere decir que la gente de hamas no me parezcan abominables de igual modo, lo uno no quita lo otro. Pero tampoco me parece normal que se les ponga en la lista de terroristas de la Unión Europea porque no cumplen como gobierno con los acuerdos de naciones unidas en cuanto a derechos humanos y al reconocimiento del estado israelí. Lo mismo ocurre con los chinos y aquí paz y después gloria. O que pregunten por Guantánamo.

Solución… ni idea. Pero tampoco soy yo quién deba darla. Creo que la opinión pública está para exigir que se solucione, no para ser quién encuentre esa solución, para eso se supone que pagamos a los políticos, aunque está claro que tampoco tienen los arrestos para ponerse frente a Israel a exigirle nada, eso sí, con Corea del Norte, Yemen, Irak… si que lo hacen y exigen altos y bajos el fuego, y aplican sanciones, y se rasgan las vestiduras si es necesario. Hipócritas.

Pero tan sólo es un caso más del abandono sufrido por la práctica totalidad de las antiguas colonias europeas que cuando ya no podían soportar la situación del país de marras lo dejaban a su suerte y si te he visto no me acuerdo en el mejor de los casos. Quizá si los hijos de la Gran Bretaña no hubiesen huido de Palestina con el rabo entre las piernas cuando ya no podían soportar la situación creada por ellos mismos y sus juegos de influencias en la zona otro gallo cantaría. O si no estuviésemos todos subyugados al dólar, alguien habría echado un par de huevos encima de la mesa y no hubiese permitido a los judíos que, repartidos por medio mundo, decidieran que esa tierra era suya.

Tengo claro que todo el mundo tiene derecho a reclamar lo que crea justo para su pueblo, pero si tenemos en cuenta que los judíos como tal fueron expulsados por los romanos de toda la zona, 2000 años ha. ¿Hasta que año tiramos la historia para atrás? Por que, si pensamos así, habría que ir pensando en devolver Al-Andalus, ¿o no? ¿Sólo vamos a tirar hacia atrás cuando sean las fronteras ajenas las que se tocan, pero esta Esssspaña de pandereta no entra en esas lides.

Con todo esto la única conclusión a la que he llegado es que existen dos tipos de problemas asociados a este conflicto a cuál más jodida. Por un lado, me da, que a nivel local es un problema meramente religioso. Y cuando topas con la iglesia, guerra santa y a correr, como siempre. La solución a este problema entronca con el otro del que hablaba. Y es que Israel no juega con los mismos dados que el resto de países de la zona, ya que se encuentra completamente respaldado por los Estados Unidos. El segundo problema. El internacional.

Creo que este segundo problema es meramente estratégico, es decir, el único país que, hoy por hoy, no tiene mayoría musulmana en esa zona (acceso al mediterráneo incluido) es Israel. Con lo que es el único aliado posible de los Estados Unidos en la zona, que además le permite tener un cierto control de lo que ocurre en el canal de Suez, con lo que implica, tiene cerca el índico y sus barquitos correspondientes y que decir de la cercanía de todo oriente medio desde las bases en suelo israelí, lo mismo que ocurre con Rota y el mediterráneo y el estrecho. Todo esto inflado por las presiones de los grupos judíos de poder en los propios Estados Unidos, que no es poco. Si la maltrecha economía yanqui se enfrenta a los lobbies judíos, apaga y vámonos.

Qué ¿cómo llego a esa conclusión?, dirán algunos. Pues fácil. Condenas en la ONU a las acciones israelíes que no salen adelante por el veto yanqui. Peticiones de alto el fuego inmediato que no salen en la ONU por veto yanqui. Para al final tras sacos de muertos y ataques conseguir que la petición salga adelante con los Estados Unidos en abstención y gracias. Eso sí, el día siguiente, que casualidad, un barco con 3000 toneladas de armas y municiones arribó a puerto israelí desde el mundo vaquero de Bush y compañía. Sin comentarios.

El Canto del Viento

El canto del viento entre los árboles me hace olvidar todo lo que me rodea. Su sonido se mete en mi cabeza y la deja limpia, ausente y alejada del mundo. Ya no tiene importancia ver como caen los troncos a mi alrededor deshojándose en la caída. No tiene importancia ver como las ramas que forman los nidos van desparramándose sin remedio. No tiene importancia ver como todos los pájaros salen volando huyendo lo más rápido que pueden. Nada tiene importancia más que yo.

Ya nada queda de lo que fui. Y sin embargo sigo siendo yo mismo. El aleteo de la última ave parecía estar diciéndome adiós a medida que se alejaba, mientras se hacía cada vez más pequeño, más imperceptible, menos importante.

Pero por qué no me toca nadie. Acaso quieren herirme aún más dejándome aquí plantado. Seré el recuerdo doloroso de lo que fui y ya no soy, el recuerdo de mis hermanos mutilados y abatidos que me miran con una media sonrisa. Parece que estuvieran diciendo - ánimo, aguanta, serás lo último que quede de nosotros – con media sonrisa entre irónica y triste. Pero no saben que ya no es posible, no me queda ánimo, ni ganas de aguantar, ni seré lo último que quedará de nosotros pues nosotros ya no existe, ya no existo. Pero ¿cómo podría decírselo? ¿Cómo podría arrebatarles el último hálito de esperanza? ¿Cómo abrir unos ojos ya cerrados al horror que están viviendo? Sería yo tan culpable como ellos.

Sólo puedo responder con la misma sonrisa, con la misma mirada esperanzadora. Sólo puedo verles caer a mi alrededor.

Todo cae a mi alrededor. No soy lo que fui. No seré.

El mundo que queremos tener.

¿Qué es ese olor? Intento abrir los ojos, pero algo me lo impide, no puedo levantar los párpados. EL intenso dolor hace que apenas entre un ápice de luz como si del resquicio de una puerta se tratase. ¿Pero porqué duele tanto? ¡Y ese olor! Me recuerda al día del sacrificio de los corderos. Ese olor, ese olor a sangre seca. A hemoglobina que ya no cumple su función. Ahora que puedo concentrarme algo más en lo que ocurre, empiezo a notar una gota caliente corriendo por mi cara. Si, debe ser mía, pero ¿cómo he llegado a esto? ¿Qué habré hecho para encontrarme aquí?

Aaaaah, acabo de destrozarme las muñecas intentando limpiarme la cara. Las tengo sujetas con algo que se me ha clavado como si fuesen agujas y creo que ahora mi sangre también corre por ellas. Debe ser por eso que no siento los hombros, los tengo como dormidos y no me responden muy bien, aunque con las manos sujetas a la silla en la que me encuentro sentado tampoco es que fuese a moverlos mucho.

¿Cuánto tiempo ha pasado? Mis ojos empiezan a distinguir colores por la pequeña rendija que queda de ellos. Algo verde, algo negro, algo naranja o rojo, ¿será mi sangre? Espero que no, estaría medio desangrado si todo eso fuese mío.

Pero… oigo pasos acercándose por mi espalda. El sonido metálico de los goznes me indica que una puerta acaba de abrirse tras de mí. Los pasos se acercan más y – plof – mi, yo, … todo me da vueltas, creo que acaban de golpearme la cabeza con algo. Duele, pero, que ocurre. No puedo moverme, no era necesario, ¿qué es lo que he hecho? – zas – una vez más, esta vez ha sido en mi brazo. Creo que lo tengo roto, aunque tampoco lo siento. Espero que la adrenalina no deje de fluir o lo pasaré realmente mal.

- ¿Cuál es tu nombre? - ¿Quién te envió? – Me gritan tan cerca de mi oído que las palabras retumban en mi cerebro como si estuviésemos en una cueva.

- Debería contestar algo. Han vuelto a golpear mis brazos. Pero no puedo pronunciar palabra, no consigo hacer que mi boca se abra mas que para coger aire pero ningún sonido sale por ella.

- ¿Acaso estás sordo? - ¿O es que quieres más? - ¿C-U-Á-L E-S T-U N-O-M-B-R-E?

- No lo se, señor… No consigo – plas – recordarlo. El golpe seco de una mano en mi cara me hace ver las estrellas.

La cabeza me va a estallar. – Un momento, ¿qué hace?, no por, ¡por favor! – Un chorro enorme de agua helada cae sobre mi cabeza tapada por un saco, me cuesta respirar. El plástico se adhiere a mi piel, no consigo que el aire llegue a mis pulmones. Intento gritar pero no parece que les afecte, más bien les hace gracia, oigo sus risas, mientras alguien sigue haciéndome preguntas, pero no puedo escucharle. Ya no tiene importancia. No creo que pueda hacer que esto pare de ninguna manera. Otra vez agua. Más fría. Ya casi no puedo pensar, ni moverme, ni respirar.

Han debido cansarse, me quitan la bolsa de la cabeza y el aire entra tan fuerte en mis pulmones que duele, casi quema. Pero al menos respiro.

Siguen pegándome. Alguien se acerca por detrás y me acerca algo frío y metálico a mi cabeza. Oigo como una pistola es amartillada. Escucho como la bala entra en la recámara. Espero el click del gatillo. Espero que la bala consiga matarme y acabar con esto de una vez. Todo está en silencio, nadie habla. Estarán esperando que sea yo el primero que diga algo o que todo se funda a negro. Pero no llega nunca. No dispara, sólo espera mientras clamo mis oraciones, que Alá me acoja en su seno. El grande y misericordioso me estará esperando. Click…. Y nada más. ¿Dónde está la explosión? ¿Dónde está la bala? Click… pero no hay bala, click click click… hijos de …vuelvo a escuchar sus risas mientras el corazón salta de mi pecho.

-Matadme ya- imploro – y dejadme seguir en paz. –No se nada de lo que me preguntáis, no puedo ayudarles, por favor déjenme.

Vuelven a tapar mi cabeza mientras sueltan mis ataduras. Me levantan de la silla y me arrastran por lo que parece un largo pasillo mientras a mi alrededor escucho mas rezos, gritos, llantos y risas. Mañana será otro día. Mañana será el mismo día.

¡Vivan los dinosaurios!. La España que nos merecemos III

Hipocresía: Fingimiento de cualidades o sentimientos contrarios a los que verdaderamente se tienen o experimentan.
Hipócrita: Que actúa con hipocresía.

Quería empezar así por si después alguien se lleva a equívocos de algún tipo. Las definiciones vienen a colación del carácter de nuestros políticos. Esos seres a los que la mayoría les presupone un cierto nivel de preparación, coraje, saber estar, educación... en fin, las características con las que un político que se precie debería contar.

Pero claro, después uno ve y escucha algunas declaraciones y se pregunta qué tienen que ver esos personajillos que pululan por los pasillos del congreso y el senado con lo que debería ser un político.

Podría hablar de un montón de declaraciones de cualquier partido, pero si hay unas que han llamado mi atención en los últimos días son, sin duda, las que realizo Manuel Fraga Iribarne, presidente fundacional del partido popular.

Sin trapitos calientes, el señor en cuestión, contestó a la pregunta sobre la conveniencia de "ponderar el peso de los nacionalistas en la política española" lo siguiente: "habría que ponderarlo colgándolos de algún sitio". Ya por si solas hablan de la manera de pensar del personaje en cuestión. Claro que en el fondo no me ha extrañado lo más mínimo si tenemos en cuenta que, el año pasado, ya dijo que no sería mala idea sacar los tanques por las calles del País Vasco hablando de posibles soluciones para el problema del terrorismo. Ahí es nada. Pero no son las únicas declaraciones polémicas que ha hecho; "Franco era severo, pero nunca fue un criminal, que yo sepa" tan sugerente declaración la hizo ante los niños de un colegio aragonés. Menos mal que estaban hablando de democracia, si no no se dónde habría podido llegar.

Pero claro, esto no pasaría si a cada uno le tratasen como corresponde. Me explico. ¿Dónde se ha visto que a alguien que ha formado parte de un movimiento fascista se le permita deambular a su aire sin ningún tipo de represalia? Pues aquí tenéis un caso. El "Señor" Fraga Iribarne fue parte del "gobierno" del generalísimo, es decir, formó parte de la dictadura que durante 40 años ha sufrido este país. Pues bien, en lugar de juzgarle por crímenes contra la humanidad se le permite formar parte de nuestro senado. Y no solo eso. No son pocos los medios de comunicación que defienden su figura por haber sido uno de los padres de la constitución española. Quizá a esos medios habría que recordarles los motivos por los que estuvo en las reuniones en cuestión. Quizá ahora se entienda mejor porqué este post empieza como empieza.

Pero no sólo por eso he empezado así. Mientras que en la derecha se pide la cabeza de Joan Tarda por sus declaraciones; "muerte al Borbón", que si bien él mismo ha explicado cuesta creerse, mientras que el fiscal general del estado busca ilegalidad por decir que el tribunal superior de justicia es un órgano corrupto, que también ya le vale al de esquerra, entendería que se dijese que los jueces lo son, pero no la institución (si algo caracteriza a los antidemócratas es poner en duda las instituciones del estado). La misma derecha justifica las palabras de Don Manuel, si no leed la explicación de Sáenz de Santamaría.

Pero vamos, que en todos lados cuecen. Tampoco tiene mucho sentido que en el P.S.O.E. intenten dar un pase de pecho tras las declaraciones de Pedro Castro, presidente de la Federación de Municipios y Provincias, diciendo que "hace falta ser tonto de los cojones para seguir votando a la derecha", aunque se piense de esa manera no debería ser un representante político quién lo dijese así, habría que recordarle que en el municipio donde gobierna más de uno ha votado a dicha ideología.

Aún así, creo que no es comparable el hecho de albergar entre las filas de un partido a alguien a quién le falta un hervor con albergar a un fascista reconocido. Ya lo decía Alejandro Sanz, "no es lo mismo".

Quizá también se le podría recordar sus propias palabras cuando dice "El nacionalismo, por definición, es lo contrario a la defensa de España". En eso, sin que sirva de precedente, estamos de acuerdo.

La Ola

Dirigida por Dennis Gansel, esta película pone de manifiesto verdades como puños, que muchos ya sabrían, pero otros tantos no. Por eso pienso que todos deberían verla, unos para que vean cómo sus ideas y "discursos" no son tan originales como pudiera parecer, y otros por si abren un poquito los ojos a todo lo que les rodea.

La película se basa en el libro "La ola" de Morton Rhue y en un hecho real ocurrido en Estados Unidos en 1967, un experimento sobre el nacionalsocialismo que se tuvo que suspender por el cariz que estaba tomando el asunto, ya que en pocos días, la clase en cuestión se había organizado de forma dictatorial contando con un líder, servicio de escolta para el mismo, seguridad, un grupo dedicado a publicitar al grupo, incluso un servicio de espionaje.

La idea surge de una simple pregunta, ¿podría ocurrir en nuestros días algo similar o igual al nazismo?. Muchos pensamos que la respuesta es bastante obvia, SI. Pero al parecer mucho opinan que no (a pesar de tener ex-presidentes que bien podrían ser juzgados por crímenes de lesa humanidad).

Pues, según entiendo, en la película este es precisamente el caldo de cultivo propicio para que pueda volver a surgir el nacional-socialismo y la pregunta que recoge el profesor para llevar a cabo su experimento autocrático sin que los alumnos sepan nada. Aprovecha las debilidades de cada uno de los individuos para después hacerles ver la seguridad que tendrían formando parte del grupo, ayudando al grupo en sí o a una parte integrante del mismo, haciendo que sus deficiencias, sus características personales pierdan importancia frente a las del propio grupo. Esto, por supuesto también, va coartando su libertad individual, su capacidad de tomar decisiones personales, y haciendo que poco a poco el "grupo" excluya a todos aquellos que no piensen exactamente igual que ellos. Todo gracias a una estricta disciplina camuflada como bien común.

Es cierto que la película, sin justificarlo de ningún modo, deja entrever que en todas partes cuecen y que la autarquía convive con nosotros en distintos ámbitos, en la escuela al fin y al cabo no son los alumnos los que eligen las normas ni el comportamiento, en casa los hijos son dirigidos por los padres, en la pareja es fácil que sea uno de los dos el que lleve la batuta y el otro se limite a seguirle a corta distancia, pero evidentemente no es tan sencillo, hay muchas de las normas que simplemente están basadas en el respeto y no en la pura disciplina ni el seguimiento a ojos cerrados del líder de la manada (aunque en un campo de fútbol podríamos discutir sobre esto largo y tendido).

El caso es que al final todo se sale de madre y termina como el rosario de la aurora (no daré muchos detalles por si alguien que lea esto quiere ver la película).

Si al menos sirviese para que la gente reflexionase sobre el lugar en el que vivimos me daría por satisfecho, teniendo en cuenta que, día si y día también, se nos está pidiendo desde distintos ámbitos que olvidemos nuestra dictadura como si se pudiese perdonar de alguna manera semejante atrocidad. Y además se nos exige en base a nuestra españolidad, a nuestra democracia como si tuviésemos la culpa de los muertos de los demás, de 40 años de franquismo y de haber tenido que tragar con una carta magna del todo incompleta y sesgada por el resentimiento fascistoide. Y todo eso bajo la insidiosa idea de romper con ello nuestra España. Pero esa es otra historia.

El caso es que todo me lleva a una pregunta. ¿Podría pasarme esto a mí? Mi respuesta es clara. NO. Pero eso mismo responden todos los alumnos de la clase... o casi.

La España que nos merecemos II

No pensaba yo convertir esto en una serie llena de miserias sobre estos terrenos que pisamos todos los días, pero es que me lo piden a gritos. No voy a decir que yo sea un mesías enviado a explicar los engaños diarios de televisiones y medios varios, ni siquiera que no me la endiñen por el famoso orto que adorna mi anatomía de vez en cuando sin que me entere. Es simplemente que, cuando menos se lo espera, uno se ve sumergido en conversaciones que pensaba no iba a tener, escuchando sandeces que pensaba no iba a escuchar. Y es que como reza el refrán "mal de muchos, consuelo de tontos". Pero, ¿y si es al revés?, ¿y si al final resulta que el que queda como tonto es uno mismo ante la "suerte" de muchos?

Pues en esas andábamos el otro día hablando del "buen pocero", que manda un par el mote, pero lo fácil manda en estos días.

Salió el tema del susodicho constructor. Y, la verdad, me sorprendió un poco. Es decir, el tipo anuncia que va a construir viviendas, unas cuantas, muchas o las que sean, que no me importa el número. Cuenta que no tiene terrenos aún, y que no sabe cuando los va a tener, que si de mi depende no pongo un duro en su mesa, pero no es nada distinto a lo que las cooperativas llevan haciendo toda la vida. Además te cuenta cual va a ser su beneficio cuando todo termine, la desdeñable cifra del 3.6% que va a rebajar al 3% para que el precio final sea más asequible a los futuros compradores (si es que antes no era ya así). A cambio de todo esto pide 120€ como reserva y 9000 más cuando consiga algún monte que desmontar y llenar de cemento. Y aquí acabaría el cuento de no montarse la que se ha montado.

Colas kilométricas de futuros hipotecados ante la posibilidad de conseguir firmar un papelito donde les ponga que no van a tener que estar hipotecados hasta los 80 años pagando el sueldo entero para poder tener una digna casita de 30 metros o poco más.

Pues le tachan de timador, estafador, y cosas aún más sonoras y apabullantes. ¿Y todo por qué? ¿porqué ofrece humo? Pues no lo veo yo tan claro, al fin y al cabo el ha puesto todas sus cartas sobre la mesa incluyendo sus beneficios que ya es más de lo que hacen el resto de constructores, o acaso hay que recordar facinsa o ahora el revuelo montado con los rusos, el petróleo y la madre que lo parió porque otra constructora no tiene un pavo.

Pues nada, que el tipo no merece ni el aire que respira, me contaban. Que hace años le perseguían por Fuenlabrada para matarle porque había entregado otra promoción tarde y más cara de lo que prometió en principio (eso sí, los de enfrente lo entregaban también tarde y el doble de caro).

Pues entonces las colas, ¿de dónde salen?, si tan baratos están los pisos en "fuenla" como además alegan algunos, ¿qué necesidad tiene la gente de aguantar una semana a la intemperie para entregar 120 euritos sin saber cuando podrán ver un ladrillo encima de otro?, ¿qué me queréis decir?, ¿que todos son idiotas incapaces de ver los "chollos inmobiliarios" que, según estos, están surgiendo en esta época de crisis?. Pues poco dice eso de la población en cuestión y sus habitantes, que todos sabemos que tampoco es que sean lo más granado de la comunidad, pero alguno habrá que tenga dos dedos de frente, digo yo.

Pero además, lo que me llama la atención es que sea el propio alcalde de turno el que salga a quejarse de los métodos de venta y las formas y maneras del tipo vendedor, cuando más cerca que lejos, el otro pocero, el "malo", ha estado construyendo a destajo en un secarral, sin agua potable, ni servicios, pero eso sí, con un laguito artificial precioso donde podrán verse el careto reflejado los compradores o bebérselo con pajita, a su gusto.

Para mi que lo que ocurre es que es muy fácil sacudir al vecino. Muy fácil despotricar contra el que sigue viviendo en su barrio de siempre, en su casa de siempre, tomándose su whisqui de siempre en el bar de siempre, porque es igual de fácil que siempre encontrarle y partirle la boca.

Pero a todos esos que de él se quejan no les he visto hacer lo propio cuando salían, según que ministros, explicando que si la vivienda subía es porqué alguien la compraba (el mismo que ahora está metido en ciertos turbios asuntos con la Comunidad Valenciana de por medio y unos dineros para los que no se encuentra explicación de su origen). Tampoco les he visto quejarse cuando el cuñado de turno consigue que le recalifiquen sus abandonados terrenos en Matabubillo del Condado para poder hacer viviendas de lujo donde cristo dio las tres voces. Ni tampoco les oigo quejarse cuando aparece en el papel cuché cualquier otro constructor con su nuevo jet privado o haciendo una fiesta rodeado de meretrices en el yate amarrado en Marbella gracias a los beneficios conseguidos con la venta justa de varios miles de viviendas en la costa.

Porqué es más fácil atizarle al pequeño que al grande, así parece que nosotros mismos crecemos con ello. Solución... sencilla, vosotros seguid pagando hipoteca durante 70 años, dejádsela en herencia a vuestros vástagos y daros palmaditas en la espalda felicitándoos por no dejaros engañar por el timador ese de la barbita.

La España que nos merecemos

Al final me tuvieron que agriar el día. Ayer, 20N, fecha fascistoide donde las haya, andaba yo contento fíjate. Y estaba contento porque creo que es el primer año en que no había estado todo el día escuchando noticias sobre las manifestaciones fascistas a favor del régimen dictatorial del nefasto Francisco Franco (Paco pantanos para los amigos), pero al final como el refrán. Seré yo que soy muy inocente pero, que decepción cuando, anoche, escuchando la radio me entero que ha habido una petición en Toledo para retirarle al dictador la medalla de oro de la ciudad y la del alcázar de la misma (impuestas ambas, nunca mejor dicho, por orden del régimen en su tiempo). Pues bien, contenta mi inocencia con la propuesta, pensaba yo que nadie se quejaría de la misma. De los 24 ediles del ayuntamiento de Toledo, 13 votos a favor, izquierda unida y PSOE, y 11 en contra, los del PP. En la frente.

Pero ya no es que dejen clara su postura ante el fascismo y el régimen que tanto atraso, dolor, y muerte causó en este país, no, no les vale con eso. Encima tuve que estar aguantando una especie de hipocresía necia y barata fabricada para estúpidos (valga la redundancia) que no sabrán hacer la O con un canuto, "no votamos a favor, porque si pregunta a los jóvenes por la calle ninguno le dirá que la medallita sea una preocupación para ellos" "que se dedique el alcalde a encontrar soluciones para las hipotecas y el paro". Iba a decir que sin comentarios, pero que narices, hace falta ser estúpido para decir semejantes palabras y pretender llevar la razón absoluta con ellas. Le imagino en el bar con sus amigos "je, mira estos tontos, después de esto ya verás como en las siguientes elecciones tenemos más votos" y lo peor es que seguro que es así.

Espero que a nadie más se le ocurra decirme que el PP no apoya el franquismo, que a nadie se le ocurra decirme que son demócratas apoyando semejantes tesis fascistas. Y si alguien quiere demostrar que me equivoco, que empiece por mostrarme al menos un indicio de que el PP, como partido (obviamente no todos los afiliados pensarán así), declara estar en contra de las opiniones vertidas por el PP de Toledo, y no estaría de más que retirase el carné del partido a semejante personaje, Lamberto García Pineda se llama el gachó. Es más, todo aquel que se considere demócrata debería exigir que ninguna declaración hecha por cualquier miembro de un partido saliese de esas tesis. ¡Ah! y ya se que en otras ciudades como Cádiz y Sevilla el PP no se opuso a medidas semejantes, que conste.

En respuesta a una entrada en la web de telecinco...

Si esto es más sencillo Ana, lo lógico sería que nos dejásemos de hipocresía y nos declarásemos país fascista, que lo somos. Si no no entiendo como es posible que antiguos ministros del gobierno de este país salgan diciendo que la dictadura (aunque ellos no lo llaman así) no fue tan mala porque había familias que vivían estupendamente bajo ese régimen y no se puede, por tanto, juzgar a toda esa parte de la sociedad. Pues eso, fascismo puro y duro que justifica al fascismo reinante durante 40 años por estos páramos. ¿No queremos eso? Entonces ¿dónde está el problema con la ley de la memoria histórica?, ¿porqué no la han pedido todos los partidos "democráticos" por igual? ¿Porqué aún no hay leyes que prohiban todo tipo de manifestación fascista, sea con el motivo que sea, sus símbolos y demás parafernalia? ¿Porqué se consienten todo este tipo de cosas? Es más, si tan europeos somos, ¿porqué no se aplican las mismas leyes que en Alemania donde sí está prohibido todo tipo de manifestación de este tipo? HIPOCRESÍA señores, somos todos unos hipócritas.

Es lo que opino.

Quiero ser como Pérez-Reverte

Pues si, no me importaría nada en absoluto.

Llevo leyendo sus libros desde que escribió el primero y he sido capitán, reportero, mendigo y diablo gracias a sus lineas. Pero "no empecemos a comernos las pollas caballeros que todavía es pronto". No es que quiera tener su vida, que tampoco me importaría, lo que me gustaría es poder expresarme la mitad de claro de lo que él lo hace en su columna semanal (cuyo enlace está en esta misma página). Y me gustaría porque mientras que en sus libros el escritor acaba esclavo de sus propios personajes, por mucho que los personalice, en su columna no. En esa columna se expresa tan libremente como su propia consciencia y decoro le permita, que no es poco.

No debe ser sencillo pertenecer a la Real Academia de la Lengua y tener que seguir escuchando a los que dicen que su forma de escritura no vale para nada, que no tiene mérito ninguno escribir lo que escribe y como lo escribe. Que ya supongo que se lo debe pasar por el forro y cada perro que lleve su sarna. Pero a todos esos les diría que se equivocan, que es más, a muchos nos la pela si el corso escribe literatura o LITERATURA, lo que está claro es que somos muchos los que disfrutamos con sus personajes y sus historias que ya es más de lo que consiguen muchos de los que de él se quejan. De hecho seguro que más de uno se masturba pensando en Teresa en la oscuridad de sus cuevas cuando nadie puede reprender sus actos.

Así que sin ningún pudor lo digo, por su facilidad de palabra, por su elegante ironía y porque si coño, quiero ser como Pérez-Reverte.

PD: por la insistencia en que no use palabras malsonantes informaré que la frase entrecomillada es simplemente una referencia al señor Tarantino y su Pulp Fiction que me venía al pelo en este tema.

DIARIO DE VIAJE. EGIPTO III

Día 28. Tras una noche de navegación despertamos en el puerto de Edfú, la siguiente etapa del viaje. El despertar fue curioso porque desde las ventanas del barco podíamos ver el puerto y los dos policías que “guardaban” la puerta por la que teníamos que descender a tierra. Como vimos que la cosa iba par largo me subí a la terraza del barco para poder hacer fotos desde arriba, y vaya si hice. A los policías, a los puestos de ropas y baratijas que, mira tu que casualidad, hay frente a los amarres de los barcos, a la gente que por allí pululaba.


Esta fue la parte más interesante. Aún era pronto y no había mucho turista por la calle, con lo que los dueños de las tiendas iban de un lado para otro colocando mercancías y hablando entre de ellos, vete a saber de qué, pero al menos entre tanto guiri se podía “disfrutar” un poco viendo como actuaban los egipcios entre sí cuando no están pendientes de los turistas, las ventas y demás.

Cuando por fin pudimos bajar del barco pude observar como nuestro guía, con gran disimulo, le pasó a uno de los guardias un “pequeño” fajo de billetes mientras le daba un pequeño abrazo que, por supuesto, el policía le devolvió con agrado. Fue la primera vez que vi a Sayed hacer algo así pero no fue la última ni mucho menos.

La razón de la parada en Edfú era ver el templo que lleva el mismo nombre, dedicado al dios halcón, Horus, y que además es el mejor conservado de todo Egipto. Pero lo que no sabíamos era la forma en la que íbamos a llegar hasta el templo en sí. La respuesta tardamos poco en descubrirla. Frente a los barcos pararon varias calesas que fueron nuestro transporte. No digo que un paseo en calesa no sea curioso, pero no contaba con ello.

El caso es que atravesamos la ciudad en nuestros carritos mientras los caballos esquivaban coches, motos, viandantes y demás faunas locales hasta llegar al recinto sagrado. Como en casi todas las zonas turísticas no podían faltar las tiendas de recuerdos en las que los vendedores, colocados en la puerta de los establecimientos, se empeñaban en conseguir pararte de cualquier forma posible para intentar venderte su mercancía, lógico por una parte, pero bastante agobiante para algunos que no conseguían quitárselos de encima, algo por otra parte sencillo si te limitabas a no parar contestando, de la mejor forma que se puede, que no, que no y que no todo el rato (la, la, la y más la, que en egipcio es lo mismo). Pero de verdad que con paciencia y buen humor se lleva sin ningún problema, al contrario.

Al final llegamos frente a los pilonos de entrada. La única palabra que se me ocurre es impresionante. Están completos y las dimensiones tanto en altura como en anchura son descomunales, igual que ocurre con los grabados del rey, enormes y lo suficientemente marcados como para que no pudiese llegar otro después que los eliminase.

Con ese marco nos contó Sayed como veían los antiguos habitantes de Egipto el origen del mundo, el origen de las pirámides y su culto como objeto divino surgente del agua primitiva.

Y tras las explicaciones pudimos entrar y disfrutar del templo en todo su esplendor. Al atravesar los pilonos, las puertas, te encuentras con un gran patio de columnas y al fondo del mismo la entrada en sí flanqueada por dos estatuas de Horus, que siempre estaban llenas de turistas ávidos de conseguir la foto en cuestión.

Una vez dentro del templo te encuentras con la primera sala repleta de enormes columnas y cuyas paredes están completamente decoradas con escenas de batallas del faraón, los dioses del templo, ofrendas del faraón a los dioses, pero sin duda hay dos que me llamaron la atención más que las demás. Una no es demasiado grande, pero representa a Alejandro Magno abrazado por el propio Horus. Pretendían demostrar que el Magno era aceptado por el Dios para que a su vez fuera aceptado por lo egipcios como su rey aún siendo extranjero. Y el otro relieve, esta vez mucho más grande, es una barca solar en la que se pueden apreciar sin problemas la figura del faraón, parte de su corte, y diversos objetos y alimentos que el faraón llevaba en su barca tras fallecer para tener comida en la otra vida.

Pero si algo llama especialmente la atención es el juego de perspectivas de las diferentes salas. Poneros en situación. Hablamos de un templo enorme en dimensiones en el que las salas estaban destinadas a diversos personajes dependiendo de su rango dentro de la organización del templo. ¿Qué implicaba esto? Que los habitantes o visitantes de Edfú no podían pasar de las puertas del templo, tenían que permanecer en el patio de columnas viendo lo que ocurría en el interior a través de las puertas. A su vez, en la primera sala era donde se depositaba cada noche la estatua del dios que cada mañana recogía el sumo sacerdote, la ungía en diversos aromas de columna en columna y de sala en sala hasta llegar al sancta sanctórum donde colocaba la estatua.

Esto causaba un problema, el tamaño de la estatua y las proporciones del templo con respecto a ella. Si colocaban una estatua de gran tamaño, como correspondía a Horus y como esperaban los creyentes de la época, sería imposible que el sumo sacerdote pudiera transportarla todos los días. Pero si se hace una pequeña estatua para que el sacerdote pueda moverla, al colocarla en la última sala del templo la relación entre el tamaño de la puerta y la estatua en sí haría que el dios pareciera de tamaño ridículo al ser observado desde el patio. La solución que encontraron sorprende por ingeniosa. Lo que hicieron fue ir haciendo cada puerta de cada sala del templo más pequeña, así la propia perspectiva que se consigue hace que la estatua del dios parezca enorme porque aparentemente tiene el mismo tamaño que la puerta que le guarda y como los observadores no habían pasado nunca del patio pensaban que todas las puertas eran igual de grandes que la primera, es decir, enorme. Ya, que sí, pero poneros en los años en los que se construyó.

En este templo pudimos disfrutar de otra de las explicaciones de Sayed, que tiene por costumbre contar la historia del antiguo Egipto con una especie de teatro en el que los turistas acaban siendo partícipes y protagonistas. En este caso, la leyenda de Horus, sus padres y su hermano, de cómo y porqué perdió el ojo (que tanta gente lleva tatuado sin saber ni lo que es). Esta vez no me tocó salir, pero en Deir el Bahari si, y aunque ahora no recuerde la historia completa si que recuerdo el rato que pasé en ese momento y de la historia… pues más o menos oiga, pero para eso están los libros, ¿no?

Total, que salvando el mal cuerpo que se le puso a una de las chicas de nuestro grupo, la pobre no pudo ver el templo, la visita parecía que terminaba al salir entre los pilonos, pero no. Frente a ellos hay restos de otros edificios del recinto sagrado, y entre ellos vi a un “tipo con su disfraz” de egipcio, despistado, apoyado sobre un muro en ruinas, mirando a ninguna parte, supongo que esperando que algún turista quisiese hacerse una foto con él y conseguir algo de dinero con ello, lógico. Y claro, con la cámara en la mano no pude evitar fotografiarle en esa postura desentendida del mundo que tenía, lo que me llevó a entrar en las ruinas del edificio y descubrir a dos mujeres con sus trajes típicos (o más o menos) sentadas, espalda contra un muro. Más que sentadas diría que escondidas, apenas se las podía ver.

Pues bien, al acercarme, una de ellas me dijo que hiciese una foto. En ese momento me chocó bastante, desde que llegamos nos dijeron que a las mujeres no era muy conveniente hacerles fotos, y así se lo dije. Pero ella insistió en que no había problema, así que me apoyé contra una columna a fin de que no se me viese mucho tampoco mientras enfocaba y disparé tres veces mi cámara. Dada la dificultad para hacer fotos a las mujeres egipcias, pensé que lo justo sería pagarles algo por ello, pero al meter mi mano en el bolsillo a una de ellas pensé que le iban a saltar los ojos de sus cuencas, así que abandoné el movimiento, sujete la cámara con las dos manos y giré sobre mi mismo. ¿Qué vi? Poca cosa, un “hombrecito” me miraba fijamente mientras entre sus manos sujetaba un arma automática de asalto. Le saludé como quién no quiere la cosa y disimulé como pude sin dejar de hacer fotos a las ruinas. Por suerte se marchó medio convencido, les dí el dinero a las mujeres y salí de allí sin prisa… pero sin pausa. Alguno pensará que tampoco era nada, que no iba a pasar nada, pero cuando te enteras que a alguna de las personas del viaje casi le quitan la cámara tras comprobar las fotos que había hecho la idea cambia un poco, al menos la mía.

El caso es que tras la aventurilla, je, volvimos a coger una calesa que nos iba a llevar de vuelta al barco. Algo que lamenté bastante porque mientras volvíamos a recorrer la ciudad pude ver como los habitantes de la misma salían por todas partes, y se dirigían a sus tareas, supongo. Entre otras cosas, un mercado de comida, con puestos de fruta, verdura y demás que me hubiese gustado poder ver con calma, pero bueno, es lo que tiene ir como borreguitos en este tipo de viajes organizados, que todos balamos cuando tenemos que balar y punto.

Llegamos al barco, siguiente etapa de encierro, pero sin remedio, teníamos que llegar a Kom-Ombo y los dominios de Sobek.